Ultimamente, senti vontade de voltar a escrever minhas memórias nesse blog. Aqui estou... meio sem o que fazer. É cedo afirmar que dessa voltarei a escrever assiduamente, que vou retomar a terapia do teclado ou que dessa vez o Diários vai pra frente. Só Deus sabe, mas talvez eu só volte aqui quando eu realmente estiver entediada.
Estava aqui pensando com os meus botões: para quê e para quem eu estou me comunicando? Na grande nuvem de dados, será que alguém acessa o que eu escrevo? Em que nível de reflexão? E Por quê? O que é diferente no Diários para os outros trocentos outros blogs que já escrevi?
Se alguém neste planeta (ou em outros, vai que...) se prestar a ler isso aqui, já aviso que "nothing is true, everything is permitted".
Aliás, desaconselho fortemente a leitura do que se segue. O que você está prestes a ler vem de uma garota comum de 21 anos. Uma pessoa sem grandes aspirações, sem religião, sem ocupação e inegavelmente sem graça. Alguém que não é entendida do mundo da moda, de maquiagens, de estilo. Uma gorda básica. E com uma percepção muito debilitada do que é real.
Às vezes, escrever irrita. Às vezes, a gente só precisa falar. Nem que seja merda.
Escrever liberta.
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